Poesia desses tempos, escrita noutros tempos.

Os ombros suportam o mundo

___________Carlos Drummond de Andrade

Chega um tempo em que não se diz mais: 

meu Deus. 

Tempo de absoluta depuração.

Tempo em que não se diz mais:

meu amor.

Porque o amor resultou inútil.

E os olhos não choram.


E as mãos tecem apenas o rude trabalho.

E o coração está seco.

Em vão mulheres batem à porta, não abrirás.

Ficaste sozinho, a luz apagou-se, mas na sombra teus olhos resplandecem 

enormes.

És todo certeza, já não sabes sofrer.

E nada esperas de teus amigos.

Pouco importa venha a velhice,

que é a velhice?

Teus ombros suportam o mundo

e ele não pesa mais que a mão de

uma criança.

As guerras, as fomes, as discussões dentro dos edifícios

provam apenas que a vida prossegue

e nem todos se libertaram ainda.

Alguns, achando bárbaro o espetáculo,

prefeririam (os delicados) morrer.

Chegou um tempo em que não adianta morrer.

Chegou um tempo em que a vida é uma ordem.

A vida apenas, sem mistificação.

Pensamento do dia.

OM MANE PADME HUM.

Descobrindo Pintores: Edouard Cortes(1882-1969)

Linda essa sequência da Rue de Rivoli em três momentos diferentes: manhã, tarde e anoitecer.

Novamente aprendendo com Cora Coralina.

Só porque eu gosto de Praga.

Ponte Karlov.

Noite de Lua cheia deixa a gente meio assim...

A maravilha que é o nosso cérebro.

Olhe para a foto abaixo durante 30 segundos , depois olhe para uma superfície clara e plana como a parede por exemplo e vc verá a foto abaixo revelada para você.

Só pra colorir o fim de semana !

Guimarães Rosa.

E hoje no fim de tarde...

Poesia de hoje.

Para hoje:

No meu dia poesias para mim.

DE PURO AMOR

Isto de escrever versos de amor é das coisas mais dificeis que há - impossível não descambar para o lugar-comum. Te dis des mots, toujours les mêmes... confessa o próprio autor de Toi et moi. E depois, meu Deus, acontece sempre uma senhora que pergunta pra gente:
- Quem é ela?
Claro que não é ninguém. A não ser os poetas de arrabalde, não há quem faça versos para "ela". Existe a contínua disponibilidade de amor, é claro, e aparecem umas que outras "elas" que ocasionalmente se gruda nesse sentimento do poeta como em papel pega-moscas.
E acontece que o poeta faz um dia um poema. Para quem? Para ninguem e para todas.
E desconfio muito de que, no geral das vezes, sucede como naquela peça de Lope de Vega, em que um protagonista pergunta a outro:
- Por quem choras?
- Por ninguém. Eu choro de puro amor.

_____Mario Quintana - Porta Giratória

POEMA DE SETE FACES

Quando nasci, um anjo torto
desses que vivem na sombra
disse: Vai, Carlos! [Maria] ser gauche na vida.
(...)

Mundo mundo vasto mundo,
se eu me chamasse Raimundo
seria uma rima, não seria uma solução.
Mundo mundo vasto mundo,
mais vasto é meu coração.

Eu não devia te dizer
mas essa lua
mas esse conhaque
botam a gente comovido como o diabo.
Carlos Drummond de Andrade

  Valeu a pena? Tudo vale a pena

Se a alma não é pequena.

Fernando Pessoa

A necessária poesia de Mario Quintana.

Por do sol.

Os fins de tarde às vezes nos pegam de surpresa com um belo pôr do sol!

Sol em Leão.

Pra começar Agosto.